пасха *** Делать нечего. Вечер мается перекрестками, переулками. Чай чуть теплый, без сахара плещется в чашке крошечной, неудобной: не штормит, корабли не плавают… Только свечка горит и плавится нежно тень на стене… И слышалось – в дверь стучала соседка – пьяница, а под окнами пес долаивал свою песню о злом хозяине, и береза тихонько плакала… и банальная фраза под руку… и ножи, отупевшие за зиму, как народ в эти глупые праздники. И просилось кричать нехорошее, шум колес заглушал мысли дикие… Может, кто-то смеялся заревом в мире старом, кирпичном и маленьком? Вечер маялся, чай закончился, пес завыл о луне неистово, свечка плавилась и, казалось мне, будто песню сквозняк насвистывал… 16.04.01
|