Этот город поющих сиреней Ярко красных пылающих роз, Утопающий в тихом забвении Где не видно ни плача, ни слез. А вокруг ароматы летают Час девятый не годен для снов Утомленные днем, отдыхают, Черепичные крыши домов Солнце прячут стыдливые тучи Суету унося за собой. В море ветер играет сыпучий, Споря с каждой идущей волной. Потихоньку все стынет и млеет, Обретая невинный покой, Из окон мягким светом уж веет Не смолкает лишь шорох морской.
|