Бумажные кораблики из
вырванных страниц
твоих смешных
иллюзий
В круговороте дней
исчезнут, как исчезает всё,
что было, всё,
что будет…
Я нарисую пальцем небо
на горизонте
красным вышью
солнце:
Мне проще лечь на дно и
не дышать,
чем вечно думать
о полёте…
Ты мне вчера сказала:
«Нас здесь нет…»
Какая это скука…
А кто-то выдумал свой
мир, нажал курок,
раздался выстрел
и – ни звука…
|