ПЛАСТИЛИНОВЫЙ АИСТ  

Я летом собрал в поле цветы,
И высушил их между страниц большой книги,
Звенели когда-то пастушьей сумки бубенцы,
Теперь они безжизненны без питающей влаги.

Пожелтел их цвет, бывшей морской волны,
Не сосчитается больше с природой,
Только мариные оттенки краев колдуны,
Еще согреты солнечной серенадой.

Я буду гербарий этот хранить,
Легчащий, как тополя пушинка,
Не дам испортиться или загнить,
Не запылится листьев его щетинка.

Его посмотрю и спрячу опять,
В книгу, мое июньское чудо,
Не будет пчела его больше опылять,
Ему хорошо со мной или худо?