* * *
Расходясь с похорон,говорят
о таких пустяках,что нелепым
предстаёт погребальный обряд,
разорвавший житейские скрепы. Или прячут тоску и испуг?
За спиною кресты остаются.
А учитель,товарищ и друг
не вернётся,как все не вернутся. Приглушённо звучат голоса,
за оградой мелькают машины.
А сознанье страшат небеса
и пугают большие глубины. Потому говорят о семье,
о делах,о грибах,о соседях.
Потому позволяют себе
раствориться в случайной беседе. Ибо мучает плотский итог -
красный ящик и чёрная яма.
И ложится осенний листок
на ступеньку высокого храма. * * *
Что поддаётся пересказу,
поэзией не может быть.
Огонь увидите вы сразу -
не надо опыта копить. И воздух очевиден также,
и мир несущая вода.
Вот так поэзии пейзажи -
коль есть они - видны всегда. * * *
Кто чем в действительности дышит -
у каждого свой личный сад:
поэты истинные пишут,
а бездари руководят. АЛЕКСАНДР БАЛТИН
| 
